A Clinchamp le coucou n'annonce pas vraiment le printemps.
Mais plutôt le train-train du spleen, trois mois de tièdes tourments, une
saison de papillons aux ailes de plomb.
Il est le point de départ des jours vides qui s'écoulent, indolents, et des
heures de langueurs consacrées à attendre que tout passe, que tout se fige et
que tout meure... Autant dire le commencement d'un chemin de sempiternelle
mélancolie, ponctué d'interminables aires de monotonie.
Un royaume où la lumière ressemble à une brume sans fin et où le ciel est
un océan de rêveries qui finissent comme l'écume. Un pays éclairé par un soleil
de léthargie reniflant des nuages soporifiques.
Un monde où horizon rime avec prison.
Bref, là-bas le chant de l'oiseau parasite rappelle l'air sinistre du glas.
Et le beau temps est irrespirable du premier rayon de l'aube à la dernière larme
du crépuscule.
Non vraiment, je vous le dis, ce village ne s'illumine d'étoiles et de
cailloux et ne prend ses couleurs de bouse et de feu que hors des sentiers
sclérosés de la pensée citadine !
Si vous voulez trouver le bonheur dans ce trou de silence et d'inertie,
sondez ses profondeurs au lieu de vous attarder sur ses surfaces. Ses vrais
trésors sont au niveau des racines, et non superficiellement au ras des
pâquerettes. Ils gisent là où règnent les siècles, persistent les légendes,
pèsent les pierres et volent les fantômes : loin des apparences, dans les
subtilités de ses rudesses et les mystères de ses lourdeurs.
Aux antipodes de la plate chansonnette du pique-nids.
L'âpre joie de l'esthète épris de vaches et de vent, de flore et de plume,
de paille et d'ombre, d'herbe sèche et de verte folie ne réside nullement dans
les insignifiances de mai, les banalités de la brise vernale et les légèretés du
volatile qui de branches en branches répète ses notes annuelles
immuables...
Mais dans l'ivresse que procurent les tempêtes de grêle, l'enchantement qu'apportent les flots de boue, la réjouissance qu'occasionnent les averses réfrigérantes.
Sans prévenir, ces rigueurs providentielles tombées des nues réveillent les statues de chair que vous êtes, vous les visiteurs égarés en ces lieux, brisant d'un coup le rythme mortel de cette champêtre nécropole nommée Clinchamp !
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