A force de le croiser le long des chemins et au fond des bois, je commence
à savoir ce qu'il cherche, le loup de Clinchamp.
Il est craintif, marginal, mutique, à moitié sauvage.
C'est un homme aux allures de bête, une espèce d'ermite au rabais qui rôde
autour des fossés, des fourrés et des herbes hautes en quête de gîte,
c'est-à-dire de chaleur animale, de confort champêtre, de foyer éphémère et
ultime sous les étoiles.
Une espèce de rêveur fou qui a choisi l'évasion à travers la paix des nuits
passées au milieu des éléments.
Entouré de ronces et de verdures, entre la proximité du ciel et la sérénité
de horizon, tantôt il se couche sur un lit de pierraille, tantôt il s'endort sur
un matelas de foin. Le regard toujours dirigé vers les astres. Au gré de ses
pas, selon les jours, il passe de sommier de paille en nid de cailloux, de
berceau de branchages en oreiller de feuilles et voyage ainsi de constellations en
constellations.
Il aime la dureté du sol, l'austérité de sa condition, la solitude des
heures silencieuses. Et les senteurs d'humus.
Il se repose et médite la journée, va et vient sous les arbres et au bord
des champs tout en observant le village au loin. Au crépuscule son âme réclame
sa part de poésie. Alors, il attend que le soir tombe. Puis sort de son trou et
part vagabonder sous le clair de Lune, près des habitations.
Pour y ramasser des pommes, regarder par les fenêtres, écouter aux portes,
imaginer mille histoires.
Il erre, heureux, à la poursuite des mystères de ce lieu où le sort l'a
conduit. Et trouve sa raison de vivre sans toit ni avenir, sous l'âpreté
des saisons. Mais avec des nuages dans la tête, de l'azur sous les semelles, un
sentiment d'infini dans le coeur.
Aux antipodes de ce siècle de pure raison devenu insensible aux sommets des
humbles choses et traînant ses luxes et ses artifices comme autant de lourdeurs
et de vulgarités.
Peut-être l'avez-vous reconnu, le solitaire rôdeur de Clinchamp... Et il
n'est pas méchant, car en vérité c'est mon ombre, mon reflet, ma projection
idéale.
Pour être plus précis, c'est le meilleur de moi-même.
Autrement dit : toute la légèreté de ma plume.
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