Ce qui m'attire Clinchamp, ce ne sont pas ses éclats mais ses ombres.
Certes j'apprécie ses feux et ses astres, mais plus que tout, ses tombes me
touchent et ses pierres me hantent.
Là-bas, la mort nous parle en toute simplicité. Où que nous posions le
regard, l'invisible perce. Mais que les âmes faibles prennent garde : le trou du
désespoir n'est jamais loin de leur semelle alourdie de boue !
Ce lieu n'est pas fait pour les citadins fragiles et frileux mais pour les
esthètes aguerris en quête de sommet et de vertige.
Dans ce pays méconnu, la vie y est figée, la ténèbre lumineuse, l'ambiance
aussi grise que la brume.
Et les pensées les plus sombres du visiteur avisé finissent par devenir
légères à force de s'enfoncer plus bas encore, lasses de leur propre poids.
Elles remontent des champs, des chemins, des bois, pour s'envoler vers l'azur.
Et deviennent oiseaux, lumière, éther. Plus rien ne peut plus atteindre
l'initié, après avoir bu l'air amer de cette terre.
Alors l'homme prend de la hauteur. Et rayonne à la même place qu'une figure sidérale.
Plein de sérénité. A l'image de la Lune qui apaise tout, elle qui depuis toute
éternité luit au-dessus du monde et des mortels, impassible. Le solitaire venu
s'échouer volontairement en cet endroit n'y trouve rien, autrement dit tout. Il
voit le beau sous le voile, la finesse sous le caillou, la joie sous la
torpeur.
Ce décor d'ultime banalité inspire les authentiques artistes, émeut les
vrais inspirés, charme les réels éveillés. Et déprime tous les autres.
Sous ce ciel qui ne fait rêver personne, les jours sont pareils à des
automnes, les soirs écrasants comme des statues de plomb, les dimanches chargés
d'un ennui plus dur que le marbre.
Et quand les nuages annoncent le pire, le meilleur arrive. Mais uniquement
pour ceux qui, comme les fantômes, sont aussi sensibles qu'imperméables aux
intempéries...
La mélancolie émanant de ce royaume sans histoire ni relief est plus
troublante qu'ailleurs. Ce théâtre des champêtres pesanteurs est un pur joyau de
douleurs et de lourdeurs. Un trésor d'enclumes choisies. Un diamant d'obscurités
brillantes.
La campagne n'y est point rieuse mais terne, triste, plate... Et claire
pourtant.
Paradoxalement, c'est dans ses misères que je la trouve glorieuse. Dans
ce paysage qui n'est ni un paradis ni en enfer, la moindre étincelle y prend des
allures de flambeau.
A travers ses brouillards, ses larmes et ses langueurs, cette cambrousse
farcie de bouses de vaches brûle et brille à l'insu de tous, telle une
lointaine, imperceptible, anodine mais véritable étoile.
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